Semana passada eu contei aqui histórias de meu amigo Sérgio, comparando as conseqüências do que ele e seus parentes e amigos faziam em 1971, e o que aconteceu, com atos semelhantes, 40 anos depois. Agora vou contar outras histórias dele, nascido em 1960. A começar pelo dia em que a filha trouxe o namoradinho para dentro de casa. Sérgio chamou para um canto: "Minha filha, um estivador?". Foi um caro custo justificar as tatuagens e os músculos inchados. Convidado para jantar com a família, o rapaz aboletou-se à mesa. Sérgio olhou para a filha e para o bonezinho que o jovem não tirava da cabeça: "Alguma religião?". Quando o moço pegou os talheres como se fossem uma ferramenta de pedreiro e apoiou os cotovelos na mesa, Sérgio perdeu a paciência: "É estivador mesmo!".
A filha de Sérgio, 17 anos, estava com as amigas no quarto, curtindo uma banda metaleira que haviam baixado. A casa toda tremia. O pai bateu na porta, mas em vão. Abriu e foi atingido pelas ondas de barulho. Aos gritos, para ser ouvido, disse que já estavam todas surdas, mas que ele não queria perder a audição, e perguntou se não gostariam de ouvir Bach, Tchaikoswki, Beethoven e Chopin, em vez de agredirem o ambiente com decibéis de britadeira fazendo duo com motoserra. As meninas não entenderem, nem ouviram claramente, mas baixaram um pouquinho o volume e Sérgio foi caminhar na calçada.
Meses depois, a menina de Sérgio apareceu com outro namorado. Felizmente civilizado. Abria a porta do carro para ela entrar, mandava flores, segurava a porta para a namorada passar. Sérgio estava feliz. Até o dia em que encontrou a filha se debatendo no banheiro, de porta trancada. Arrombou a porta. A menina havia tomado uma superdose de Rivotril que a mãe usava. Acabou na UTI. Pergunta dali, pergunta daqui, Sérgio descobriu que o namorada civilizado não era tanto assim. Alcoólatra e usava cocaína. Um moço de 19 anos. Acabava com a própria saúde e com a saúde dos que o cercavam. Bom aluno, educado, envolvente, mas pouco inteligente, porque se tornara escravo do vício. E não conseguiu afastar a filha daquela influência destruidora. A realidade do novo mundo chegara à família Doriana.
Meu amigo não sabe o que fazer. O mundo desabou sobre ele. Quando era adolescente, o máximo que usara era fumar às escondidas, e tomar Pervintin para permanecer acordado às vésperas de exames, para estudar a noite toda. Tentou falar com os pais do rapaz e descobriu que a mãe dele também usava cocaína. Buscou um psicólogo para a filha mas não deu certo. Agora ele só fala nos bons tempos de 1971. Fica me perguntando onde foi que erramos, para permitir essa decadência no amor-próprio. Eu só soube responder que até o amor-próprio foi rebaixado a auto-estima. Era amor e agora é apenas estima. Deixamos acontecer. Em apenas curtos e rápidos 40 anos.